Овцы привычно ищут пастуха,
Чтоб в чужом голосе найти опору,
И в стаде растворяется тропа,
Где мысль Своя не поднимает взора.
Им нужен голос — твёрдый, как скала,
Чтоб разделить на «правильно» и «лишне»,
Чтоб чья-то правда вместо них жила,
А собственная — тише, тише, тише…
Но уж трещит тот мир привычных правил,
Где за тебя давно решили «как»,
И каждый, кто себя в тени оставил,
Теряет шанс сам сделать первый шаг.
И время шепчет: «хватит повторять
Одни и те же старые маршруты».
И одиночек начинает звать
Не к пастырям — а к ясности и сути.
А может правда старых мудрецов
Не в том, чтоб следовать за кем-то слепо:
«Будь светом сам», — без лишних ярлыков,
И не ищи, кому отдать свой факел с благодатным светом.